EL LABERINTO

Julián caminaba por las calles húmedas de la ciudad, sus pasos torpes resonaban en el asfalto. La noche era fría, pero él no lo sentía; su mente, devorada por el Alzheimer a sus 68 años, era un torbellino de fragmentos. Recordaba el aroma del café quemado que Clara, su difunta esposa, preparaba cada mañana, el roce áspero de las herramientas en su taller de carpintería, la risa de sus nietos corriendo en el parque. Pero ahora, esos recuerdos se desvanecían como humo, y no sabía cómo había llegado a este callejón oscuro, frente a una puerta metálica sin letrero, iluminada por un pequeño cartel neón rojo que parpadeaba como un latido. "¿Qué hago aquí?" murmuró, su voz temblorosa. Intentó recordar, pero su mente era un rompecabezas incompleto, con piezas que caían al vacío. La puerta se abrió de golpe, y un joven con el torso desnudo lo miró con una sonrisa burlona. "¿Venís a la fiesta, abuelo?" dijo, su tono oscilando entre la curiosidad y el desafío. Julián frunció e...